***

Где коридор сомненья узок,
под насыпью на утреннем песке,
ты родила трёх спелых уток,
любимых в славе и тоске.
Ты родила богатыря,
без ног, с руками волкодава,
и там, где всё живое пьяно,
он скрылся, будто проходя.
И, навевая сны лесов,
дохою плечи окатив,
он был как будто невесом,
но всё заполнил, как мотив,
во глубине её весной.
1965

[» » »]